El DiscoBAR
Pos no ahora es mia :bleh:
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Dimanó de mí, de la inextricable y fatal maraña de mis dedos en tu garganta.
Dimanó de mí, de la inextricable y fatal maraña de mis dedos en tu garganta.
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¿Tus dedos en mi garganta? Hot
Y que hace la gente con plata estas vacaciones? Viajan?
¿Tus dedos en mi garganta? Hot
Y que hace la gente con plata estas vacaciones? Viajan?
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La despilfarro en libros, ya quiero conseguir acerca de Félix de Azara y Jovellanos, para entender cómo estos templaron a Artigas tanto como el hierro, las fatigas, los caballos y la vergüenza.
¿Qué lees de Sylvia?
La despilfarro en libros, ya quiero conseguir acerca de Félix de Azara y Jovellanos, para entender cómo estos templaron a Artigas tanto como el hierro, las fatigas, los caballos y la vergüenza.
¿Qué lees de Sylvia?
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Anoche El Coloso que siempre recuerdo los primeros versos gracias a vos,por cierto
Estoy con Daddy en bucle y tengo ganas de cabezear una granada la puta madre
Que hermosura
Anoche El Coloso que siempre recuerdo los primeros versos gracias a vos,por cierto
Estoy con Daddy en bucle y tengo ganas de cabezear una granada la puta madre
Que hermosura
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Me alegra honrar El coloso.
¡Cómo Sylvia aúna la voz párvula con la barbarie aciaga!
Me alegra honrar El coloso.
¡Cómo Sylvia aúna la voz párvula con la barbarie aciaga!
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No puedo.
No puedo.
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Como decía Pumba, hay que dejar lo atrasado en el pasado.
Pues ya sabes Toni. Ahora que estás aquí tienes que postear más a menudo.tonillo":2jurf6t6 dijo:
Como decía Pumba, hay que dejar lo atrasado en el pasado.
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Matoi":2ewe63ml dijo:
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Gracias Kuro aquí estaré todos los días :feliz:
Gracias Kuro aquí estaré todos los días :feliz:
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¿Es la hora de la poesía? Entre Plath y Bocángel, rememoro a Piccatto, imbricando el siguiente texto.
IV:
Un sitio blanco
y un latido mudo.
Muerta
la rosa mía.
Donde ella muere,
madre,
no hay que cruzar pisando fuerte.
Lo sabe el viento,
el pájaro,
esa sima sin grietas del sexo y la amapola,
la luz,
la mariposa...
Y el mar!
El mar!
Lo sabe el mar que nunca vio una rosa.
¿Es la hora de la poesía? Entre Plath y Bocángel, rememoro a Piccatto, imbricando el siguiente texto.
IV:
Un sitio blanco
y un latido mudo.
Muerta
la rosa mía.
Donde ella muere,
madre,
no hay que cruzar pisando fuerte.
Lo sabe el viento,
el pájaro,
esa sima sin grietas del sexo y la amapola,
la luz,
la mariposa...
Y el mar!
El mar!
Lo sabe el mar que nunca vio una rosa.
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Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.
Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.
Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.
Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.
La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!
Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.
Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.
Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.
Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!
Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.
Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.
Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.
Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.
Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.
Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.
Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.
La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!
Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.
Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.
Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.
Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!
Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.
Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.
Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.
Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!
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Gitoi explosivo ahí.
Que turrita dan, menos Cam que es ser de luz.
Gitoi explosivo ahí.
Que turrita dan, menos Cam que es ser de luz.
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:kefka:
:kefka:
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Ah, que ahora de repente nos gusta la poesía.
Ah, que ahora de repente nos gusta la poesía.
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Pero solo poesía altamente masculina.
Pero solo poesía altamente masculina.
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